em xícaras de café ou chá,
o meu é apenas registrado
em caligrafia crua.
Meu passado
vira poema ou toada,
é que poeta têm existência breve
sofre da doença “inadequado”,
por isso escreve,
prega as situações
ao pé de sua cama
e faz delas cárceres domésticas.
E o único contato
com o “Abre-te Sésamo”,
o mundo que Deus fez em seis dias,
é o chá que em discurso sucinto
acaba no quinto e descansa no sexto.
O sétimo...
o sétimo que se dane.
hum, o sétimo é sempre a própria danação.. tem mais é q se danar mesmo..
ResponderExcluirabs grande.
Exatamente, Paulo, é aí que a gente se entende.
ResponderExcluirKKKK
o sétimo que se foda, né? :)
ResponderExcluirmas são mesmo os POETAS filhos da puta socialmente inviáveis...
convivo com um punhado deles diariamente, e vivo a escrita de outros tantos. até dói tanta mazela social! huehehehe