Epigrama nº 03

Cobrirei teus olhos com promessas de pura luz

e em ti verei tuas pupilas se contraírem

receando a recente descoberta da cegueira.

Restar-te-á meu tato e nele virás te apoiar:

sou tua muleta

teu Jesus

teu mestre

a evasão do teu mal

na redenção do teu caos.

Porque sou teu credo já esquálido

teu deleite em concordata

tua papila não degustada

tua surpresa acobertada pelo tempo

e o universo de possibilidades

para tua salvação.

(...)

Amo seu estado de Asceta.

Esta sua postura arcada

sobre seu próprio umbigo

que parece pronto para mudar o mundo

no simples fato de fechar os olhos

e achar seu eixo nos seus mudrás.

Você, meu Mahatman Gandhi

que me tira o que não tenho

que me põe debaixo desse seu manto encardido.

Mas, se você soubesse que

É bem pouco o que eu quero de você

– e que nesse pouco ainda caberia esses seus jejuns

extenuantes de sexo e comida e esses seus votos

de silêncio, que violentam seu próximo falastrão –

se você soubesse

partiria o teu mundo em dois

uma parte deixaria de resguardo como a uma parturiente,

e a outra, sim, a outra...

- O que faria, baby?

Arremessaria,

porque minha humanidade é limitada

e minha subversão é máxima.

Somatório

Dois para frente
+
Três para trás
=
Retrocesso...

I Returned Again – Parte IV

Whistler - Arranjo em cinza e preto nº 1 , 1872, Museé d'Orsay, Paris.

É um pouco do resto e um grande tanto de
dois para frente e três para trás:
dois punhados de idas e três de vindas.
Uma valsa armada,
dois cavalheiros e três damas;
duas vistas e três piscadas retribuídas.

Sim, só os feios amarão?

Giram o salão e sorriem, porque há uma vida pulsando.
Uma jovialidade inata no rosto dos pares
e o mesmo passo repetitivo.
Dois passos para frente e três para trás,
uma rodada na saia e um estalar de lábios;
dois beijos no rosto e três escapadelas
pelos fundos do salão.

É um pouco do tanto de nada que tenho suspenso em fios:
Lembranças das danças;
do chão de taco envernizado;
das damas em seus vestidos de cetim;
dos cavalheiros e suas camisas sociais ajustadas ao corpo
e dos gestos previsíveis das mãos que de estúpidas
elevam-se aos ares e nele se enchem de ilusórios
fragmentos daquilo que poderia ter sido.

Sim, só os feios amarão?

Na perspectiva que escorre dos quadros
não há retoque para o que se decompôs;
de todas as tentativas foi como ter arremessado
um balde de tintas;
nas mais promissoras
mudei o tom dos brindes dispostos sobre a mesa.
É como se a mãe de Whistler trajasse vestes em rosa
e no rosto espantasse a velhice.

Sim, só os feios amarão?

Algo lhe denuncia que mudou,
já não se repetem mais os passos de valsa
nem se escuta as composições de Tchaicovsky como antes.
Então, sigo nessa marcha de pequenos retornos,
porque, por algum motivo, sempre acabamos voltando.

As Certezas - Parte IV

É aqui que a ampulheta vira
trocando a noite por brechas de
luz.

Algo, sem vontade,
fica para trás e retornar se faz impossível.
Um poema que incitava versos certos,
termina sem fim, inacabado,
e um poema inacabado é como
um poeta que morre e deixa como herança
qualquer linha sem real importância.

Um poema fracasso.