Deixe-me aqui onde nada soa triste ou alegre

Hoje que eu não quero ser nada
Não quero ser arquiteto nem amigo
Muito menos pensar o próximo verso.

Saturno

Não que me falte matizes
mas prefiro que minha vida
se construa em preto e branco;
há um quê de elegância conferida
por este minimalismo.
Cor nos engana, tecnicoloriza-nos,
mente-nos um mundo mágico
palco de lata-palha-Dorothy-coração,
caminho dos tijolos amarelos e
sapatinhos feéricos.
Só numa plúmbea escala é que existimos,
revestidos de um película tênue
que destaca a transparência das taças
herdadas como o sêmen-óvulo branco que
me fez como sou

homem saturnizado pelos anéis de Cronos
paralisado no tempo de um
                                       clique.

Sobre o novo layout: sequência

Seqüência

Encontram-se num beijo.
Depois se afastam.
Ficam sozinhos.
Reencontram-se.
Re-beijam-se.
Ele se despede dEla.
Ela encontra Outro.
Outro a beija no rosto.
nEla fica um pouco do beijo do Outro.
Despedem-se.
Ele e Ela se reencontram.
Ela o beija com gosto do Outro.
Ela não suporta.
Ela abandona Ele.
nEle fica o gosto dEla.
nEla o gosto dEle e do Outro.
No Outro não ficou gosto dEla. 

Sinestesia

É preciso que o poema estale na boca e no palato exploda
que nos olhos evapore e derrame
ascendendo aos ouvidos
e encharcando o corpo.

Pergunta para Adélia Prado

Se repetires singelo, singelo, singelo
E eu: sois belo, belo, belo
é possível que na aflição da palavra
te tornes bela e eu singelo?

Capítulo 5 - Marta

Amigos leitores, 
Ando meio ausente em relação a postagem de novos poemas e desenhos, mas é que tenho me dedicado a escrever Marta, o que não é uma tarefa fácil, apesar de ter o enredo todo formado e as características que a tornam um personagem vivo. Então publico um capítulo do livro como aperitivo.
Abraços,
Rafa

Capítulo 5

Depois que se formou, manteve-se o mais distante possível dos seus relacionamentos. Casualmente um ou outro amigo de faculdade a convidava para sair, mas sempre se desculpava com os ensaios da orquestra. Novos contatos se não fossem profissionais não os queria. Acreditava ser intransponível, intelectual e elitizada para ser como os demais. 

Quando se sente só, cozinha para si mesma ao som de Ravel, toma um pouco de vodka e até se permite erguer os braços e balançá-los tremulamente, pois mesmo bêbada jura que há milhões de olhos a julgando. Felizmente, vodka a faz dormir. Quando se sente muito só, vai às compras e sorri quando a vendedora lhe recepciona surpresa: nossa Marta, quanto tempo que você não aparece? Ela responde como se é de esperar em relacionamentos comerciais: ando muito ocupada com o trabalho, mal tenho tempo para comer, quem dirá me vestir. No fim, sai da loja com vestidos e sapatos para usar nas noites de apresentação e sente certa epifania de realização. Mas quando se sente muitíssimo só e as duas opções anteriores não lhe satisfazem, Marta fuma e chora sobre o seu mundo metódico intumescendo-o de matéria orgânica e transgressão. 

Os pés para fora, pernas, tronco, cabeça, cotovelo, braço-antebraço. As mãos explicitam-se por último: Marta ultrapassa seus limites com o toque, porque lhe cobra a proximidade de outro corpo. O toque seu maior receio, era também sua necessidade imediata. Marta enfiaria suas mãos no mundo. 

sem nome

Quando as nuvens põem-se a guerrear
e a luz da lua faz descer seus guerreiros sobre cavalos abstratos
para trotear pelas ruas da cidade,
num estertor poético de cascos
convocando
as 55 mil bocas desta cidade
para comer da minha poesia,
é que me ponho doido atrás de embelezamento e ordem

cavouco com faca a gramínea resistente

tinjo de cal os paralelepípedos

podo o topo das árvores

troco as lâmpadas dos postes

e nem que me custe à exaustão
ou a própria morte
vou de porta em porta
deixar uma rosa atada
com meu festejo-prece: 

junta tuas mãos em concha,
a minha poesia é tua oferenda.

Prévio
Tenho um propósito
que vou lhe esconder
até que esqueça que eu realmente tenho um propósito;
porque simpatiza seus sonhos nos meus e faz errado:
corroboro mentiras para ser feliz.

Mas se insistisse em pedir uma direção,
não mudaria a decisão
de lhe empurrar para frente, para baixo.
Solto sua mão;
Permito que se con-suma
porque simpatiza seus abismos nos meus e faz certo:
desconstruo mentiras e deixo partir.

Apontamento

deixe-me ser inédito
mesmo quando beijar-te a boca
signifique repetição

Pequenos besouros negros

Pequenos besouros negros repousam

onipotentes e divinizados

como duas opalas exoesquelética:

o meu pecado foi tê-los partido com machado,

porque quando partidos,

desmancham-se em geléia.

*

Copiei milhões de faces

até que me fosse dado

o direito de ser;

era pai, era filho, era avô;                                                              

era aquilo que por decência

deveria ser antes de envelhecer

ou até que por fim, àqueles,  os juízes da minha vida,

morressem

e quando morrem

são como pequenos besouros negros:

puntiformes, reclusos

como sempre foram.

Rasguei milhões de contratos

e aí me concedi

o direito de ser:

não me incumbi de papéis

não quis ser forte, fraco, nem homem, nem mulher ;

não me interessava por noticiários;

deixei que o corpo fosse o relógio

dos meus dias.

Perguntassem-me se há felicidade em ser apenas,

responderia que não.

Existe apenas uma rigidez nos músculos do pescoço

que sustenta sua cabeça pela tensão da estrutura;

uma amargura latente que lhe rói pertinaz

e não há alopático que resolva

por muito tempo.

No fim seremos como eles:

pequenos besouros negros.