Epigrama nº 5

Para o blog, uma nova fase. Agora, são eles que dominarão por aqui, estes seres feitos de alguma coisa, nem monstros, nem humanos, nem extraterrestres. Talvez seja o sentimento travestido, talvez fantasias. Espere que ainda não estamos em nenhuma utopia feérica; isto nem é futuro, nem é passado, nem é presente. Aqui o tempo não se conta se escuta

click clock click clock click clock click clock.

e a falta de sentido é o que fará todo sentido.

a idéia do nosso mundo

a idéia do nosso mundo
a idéia do nosso mundo
a idéia do nosso mundo
a idéia do nosso mundo
a idéia do nosso mundo

Este é o tempo das mentes partidas e dos corações arredios.
Das fomes insassiáveis e das sedes extintas;
é que falta água de tanto nos lavarmos.
É o tempo dos amores feridos e da ausência sem fim.
Dispomos de gatilhos,
trepamos, trepamos e continuamos trepando por trepar,
não que isso seja errado, porque também fodo por foder,
mas a manhã seguinte sempre vem impigida de uma carência maior que a anterior;
assim como se acende cigarros,
um após o outro e permanecemos com os pulmões vazios,
somos a idéia concreta da angústia,
esta sensação de ter perdido algo e nunca se saber o por quê.
Continuamos perdendo, vai-se uns parentes e outros tantos milhões de estranhos,
e graças, não precisamos nos condoer, mesmo:

o mundo já nos dói por si só.

Todavia o mundo não tem peso algum,
o que pesam são as pessoas
o que dói são as pessoas.
Criamos teorias, nos apoiamos em Drummond,
, Lindolf Bell e tantos outros,
por um instante a vida fez sentido e somos belos e sujos,
somos a contrapartida da resposta quando ansiávamos o aceite, porque queremos e queremos e já não queremos mais.
Somos temerários quando deveríamos  não nos arriscar,
covardes quando o que mais a vida pede é coragem.
Elegemos novos ídolos,
pois deus já não faz sentido,
criamos Madona, Lady Gaga, Mika, Chico Buarque, Pelés,
e lhes cobramos ritmos absurdos,
suplicamos um milagre quando a única coisa que podem fazer é afirmar nossos medos,
sem mais respostas.
Estamos perdidos no mesmo caminho,
não há nada demais na liberdade,
alcançada, a busca se intensifica.

É questão de tempo até que tudo se perca
de vez.

Poema Brasileiro

"Depois de tantas idas e vindas nessa busca de ectoplasmas - tornei-me quase um caça fantasmas -, este é um poema despreocupado com tudo."

Beijos do Rafa

Poema Brasileiro


Agora não,
deixe pra depois
que o arroz tá no fogo
e ele pede atenção;
o fogo é alto
a água tá secando
logo, logo é o futuro
com fome de mistura de feijão.

Ato de confissão

O que choca é a essência

esse contato desmedido provido e primitivo

estado fluído de versos de impacto

dispersados de mim

estado fluído de versos de impacto

imanentes em mim

algo de espírito, ectoplasma, anima

entende?

Ser fluido neste mundo é alerta de perigo

porque dentro o conteúdo transborda 

fora, nada contém o conteúdo

e as vidas se dispersam por covardia.

as verdades se anulam e se destituem

e o que é singular se abastece de si

vivendo de si mesmo numa breve revolução pessoal.

Depois  disso, Clarice Lispector tem toda razão

o adulto é triste e solitário.

A Palavra se fez carne e habitou entre nós

1

A Palavra quando se fez carne
e construiu seu templo abstrato no deserto
falou primeiro ao poeta, o mesmo em si,
em rompante de excentricidade criou o arcano
do verbo.

2


O Poeta quando se fez palavra
e primeiro letrado emocional
tornou-se num sacrílego,
escriturou depois do teti a teti
um amor subversivo
e todos os herdeiros e suas cromossômicas letras
hoje padecem da dor do não amado.

3 

Lábios devotos debruçados sobre a fôrma alfabética,
a Palavra de tão forte
foi ao mundo dos cegos e surdos e leprosos,
escancarou com túmulos, chegando
onde o poeta e seu prelo não ousam proximidade.
Todos, então,
daqui até a travessia da linha do tempo,
aprenderam uma linguagem equivalente
e inexpressiva destituída de sentido.

4

A Palavra quando se fez carne e habitou entre nós,
sabia que de todo não era tão imbuída de importância
e que sua estadia na Terra seria breve
sabia que as dores e alegrias poderiam ser expressas
por lágrimas e sendo assim se fez dispensável.

O que satisfaz e enjoa

Vou comunicar minha verdade:

sou sua novidade.
E se de cá adiante ali
me torne sua reincidência
se destitua de mim,
porque só sirvo ainda fresco e mal passado.

Buroamor

Buroamor é um poema lá de 2008, pelo menos é como está arquivado na pasta dos meus documentos. Tal como o poema Mudança, este continua sendo muito significativo pra mim. Bom poema.

Não deveria ter dito que te gosto

por que quando disse,

inevitavelmente assumi o compromisso 

em ter que te gostar.

Minha palavra quando proferida

se torna lei, fato, concreto-armado,

e me rendo a ela com devoção,

ajoelho-me diante dela para que

me açoite.

Não deveria ter dito que te quero

por que quando disse,

inevitavelmente assumi o compromisso 

em ter que te querer.

Minha palavra quando proferida

é bem inalienável, vibração mentirosa,

porém, que como ferida de sarampo

adquirida durante a infância, perdura

por toda sua vida, mesmo que porventura 

venha a se ocultar debaixo dos seus pêlos.

Agora, temo dizer que lhe amo,

Temo por que dizendo... 

Temo, e temer é atestar com letras

de imprensa no meio da testa 

que lhe amo, pois segundo minhas

teorias psico-psicanalíticas-de-botequim

temer que determinado sentimento se manifeste

é basicamente afirmar que você já o têm sentindo,

já o têm enraizado, já o têm pendurado na 

sua garganta

e que você quer exteriorizá-lo 

pois que esse segurar-se já lhe

põe dores nas juntas;

pois que esse abster-se já lhe

têm deixado muitas noites acordado,

muitos dias acordado pensando no porvir da noite 

na qual, por mais uma vez, não conseguirá dormir.

Eu o amo

e escuto uma canção em francês,

e passo a amá-lo definitivamente

agora

agora que disse

agora que o momento passou a existir.

O que se prende no ar

que se prende no ar

Transfiguração - Poema Imagem V

T r a n s f i g u r a ç ã o

Poesias de Transfiguração

Ano novo, template novo. Na verdade não sei se mudei devido ao ano novo ou as circunstâncias decorrentes. Para cada mudança, milhões de imagens e idéias se mesclam, sendo que muitas vezes o excesso me restringe e me deixa agressivo, arredio e dissonante até mesmo com as pessoas que convivo e amo. Abaixo projeto novo, chamado

Poesias de transfiguração, aquele que na segunda feira quando cheguei de viagem me tirou do meu centro. Peço desculpas a ti, meu amor e aos outros leitores boa sorte na leitura.   

Quando souber do resto, te digo.

te amo.

Poesias de Transfiguração

É sempre pela manhã minha maior carência
falta permanente nos
abraços que se apagaram durante a madrugada
e que nunca se restituirão.

É sempre pela manhã o desenlace
a imponência do sol trazendo todo
seu tépido despertar
maldita novidade da qual só eu participo
essa que me acordo
proclamando-me outro
como nascer e morrer sempre
e nisso tudo não ser ressurgido
é outro corpo: matéria transfigurada.

É sempre pela manhã que me entrego à luz
nasço com os olhos espantados
narinas excitadas

na boca,
o deguste da subnutrição.

Cresço rápido
e sendo tarde já estou prenhe de mim
sendo noite, volta o enlace,
readaptação no que você dita
e sem tempo, sem tempo, sem tempo
ter hora exata para morrer
sendo puro esquecimento sem nunca ter sido lembrança
só a descoberta triste de nunca ter tido pai.

Estética poética

Um bom poema

nasce de outro poema

não nasce do nada e nem das coisas

Não nasce de existências astrais

não participa de outros mundos

que não o da palavra

Avesso, é avatar terrestre incumbido

de códices, index e emoções

que se espiritualiza e intenta ao céu;

céu feito de gente servida de buscas

postas em badejas de papel.

Palavra nasce da palavra

e uma letra dá a mão a outra

como átomo que se encaixa a outro átomo

e dança ciranda,

ora em roda, ora em fila

e vai-se embora,

fingido de morte

no sentimento alheio.

Poema Imagem IV - Diário de Bordo

Estou morando em um determinado lugar

com determinadas pessoas,

as quais, ordenam determinadas coisas

antes de submergirem suas redes para o arrastão no mar.

Estou sentado em um determinado banco

num determinado café de esquina

lendo uma determinada revista.

Marulho, marejo, marujo

que trazes do mar?

Uma pedra redonda,

um olho de peixe,

ou enguias eletrificadas de sonhos?

Estou, e estar já é determinar qualquer possibilidade

de começar a ser qualquer determinada outra coisa;

outra coisa que bóie e transborde e exceda.

Não inculca que minha história seja velha,

O palco é novo.

O palco é grande.

O palco é gente.

A gente é nova.

A gente:

são-me estranhas.

História Poética I - Italiano por André Benedet Zilli

Desafiei o André (blog), e aqui está a versão do poema em italiano. Adorei(amei), pois com maestria conseguiu dar ritmo e musicalidade inerente à obra original (em português). André, ficou 

ó t i m o

espero que continue colaborando. Abraço, friend ; )

Marina, la concubina


Nel vibrare dell'aciaio
il tempo frana alla sordina
Nel curvarsi dell'osso
la flessibilità di Marina
Alle sette della mattina si sveglia, senza responsabilità
stira i suoi muscoli, la ragazza,
cerca la gelida acqua nel pozzo
si bagna, ovunque, ferina.
Nel vibrare delle ali
Marina lascia sua casa,
nem cammino sinuoso
piè davanti a piè, pesta in un mondo fallacioso.

Fernando, il pierro

La cappa a terra agitando come le foglie
va Fernando, il pierro italiano.
Con cotte ingenue
eclissando le sue lussurie,
portando i suoi sogni verso le vie.
Si ride si fa allegro nel cammino
transeunte, nella busca del mulino.
La cappa nella strada agitando come le foglie
ai re pedestri inscenando
il Insano-Fernando,
alla lettera amando.

Mulino, è nel cammino

Era stato inattivato il macinare del grano
Avevo ceduto spazio ai atti eroici della passione.
Aveva sospirato per venti forti, era arrivata la concubina
Pierro in ritardo, lei presto non si conterrebbe;
- sa chi ama della fugacità del tempo -.
Dunque, addentra Fernando e cerca Marina,
in devozione sibilante,
in uma destrezza astrattamente
amante.

Poema Imagem III

É sempre pela manhã minha maior carência

Poema Imagem II e Poema - Causa estranha

Causa estranha

Vontade de te por na cama

arriscar encaixe de corpo
acostumar-me a ele
feito forma díspare e refratada em
superfície aquática
porque tu é minha causa estranha
e vem de longe essa minha vontade
de nem te ter através de beijos ou marturbações
de nem te ter avassaladoramente e nem romanceada

Vontade de te por na cama
tentando um amor eterno.

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De A Infinita Mentira do Ser

Estou bastante feliz, participei do concurso de fotografia da UDESC, e ganhei menção honrosa na modalidade colorida com a foto aí de cima, já postei ela aqui no blog no último dia de 2008. Agora é esperar a próxima edição e almejar os primeiros lugares. ;)

História Poética I

O poema a seguir faz parte de um projeto de livro, ainda inconcluso, de história poética. A moça de cima (abaixo) se chama Marina. Vamos lá.

Marina, a concubina


No fremir do aço
o tempo rui à surdina.
No vergar do osso
a flexibilidade de Marina.
Às sete da manhã acorda, sem endosso
estica seus músculos, a menina,
busca a gélida água no poço
banha-se, então, ferina.
No fremir das asas
Marina deixa sua casa,
no caminho sinuoso
pé ante pé, pisa num mundo falacioso.

Fernando, o pierrô

A capa ao chão farfalhando
lá vai Fernando, o pierrô italiano.
Tem-se em vestes ingênuas
eclipsando suas luxúrias,
carregando seus sonhos pelas ruas.
Ri-se e faz-se alegre no caminho
transeunte, em busca do moinho.
A capa a estrada farfalhando
aos reis pedestres encenando
o Insano-Fernando,
literalmente amando.

Moinho, fica no caminho

Fora desativado a moagem do grão
cedera espaço aos atos heróicos da paixão.
Ansiara por ventania, chegara a concubina.
Pierrô atrasado, ela logo não se conteria;
-sabe quem ama da fugacidade do tempo -.
Então, adentra Fernando e busca Marina,
em devoção sibilante,
numa destreza abstratamente
amante.

Poema Imagem I

Há de se distinguir a palavra pelo faro