rafael geremias

Estas coisas ridículas de um diário

2012-01-27T15:15:00.002-03:00

Sinto-me um miserável quando apaixonado. Ontem mesmo, semreparar no absurdo que escrevia por seu possível amor, comparei-me aos bichosmais peçonhentos que habitam a superfície da Terra.

O que eu mais tenho medo nessa vida

2012-01-22T15:58:00.002-03:00

Não tenho medo de aranhas, sapos, cobras, baratas,percevejos...

estes eu mato com chinelo ou veneno.

O que eu tenho mais medo nessa vida,

é que você apareça do nada,

e eu o confunda

com a imagem distante

dos olhos-castanhos-de-papel-kraft

suprimindo-me sem piedade

com sua beleza.

A rotina dos amantes

2012-01-22T15:15:00.004-03:00

Despertei novamente com o ruído de uma maçã sendo mordida.Agora já não me é mais novidade estes seus pequenos ruídos que ocupam oapartamento pela manhã. É como o tráfego de carros, a sirene da polícia, ochoro intolerável da criança do vizinho, o salto alto da moradora do andar decima.

Incrível que agora me incomode com estas coisas tão pequenase comuns. Eu que a princípio maravilhei-me de dividir minha intimidade contigo;de sentir-me seguro sabendo que os espaços estavam sendo preenchidos com suasroupas, sapatos e outras coisas de homem.

Até a coisa mais ridícula...

(como direi isso sem ruborizar?)

Até a coisa mais ridícula, como lavar as minhas cuecas comas suas, e depois vará-las aos pares, (tamanho P e M), causava-me uma alegriatão distinta que só os casados entendem. Mas do nada não era mais distinto, eracotidiano, e dividir as escovas tornou-se intolerável. Aí não quis mais serfeliz, quis a alegria eufórica e confusa. Quis o desejo de nem saber o quedesejava. Quis a deriva de outras línguas, de outros pensamentos na arrebentaçãodas ondas.

- A arrebentação das ondas nas pedras, é a coisa maislinda de se ver!

-Sim, não há nada parecido!

-Nem nosso amor é tão belo quanto a arrebentação dasondas.

-Bobagem!

Foi quando ele arrumou suas coisas e não voltou mais.

Despertei com o ruído de uma maçã sendo mordida.

2012-01-21T20:26:00.001-03:00

Ainda se fossem ovos estalando na frigideira, mesclados acantoria de alguém que eu levei para casa ontem, não acharia estranho. Eu melevantaria e me depararia com a mesa de café da manhã posta, com flores do campono arranjo matinal, e não veria outra saída a não ser viver a sua conquista, desejandoque fosse para sempre o amor ainda vindouro.

Mas eu despertei ao som da deglutição da maçã. Consegui imaginaraté o modo como apoiava os cotovelos na mesa, enquanto uma das mãos segurava acabeça descaída, e a outra, levava a maçã aos lábios, depois aos dentes, a língua,e na língua me jogava de um lado para o outro até que pensasse ser o suficientepara me engolir. Vi até como sentado na banqueta, mantinha as pernas abertas, (trejeitosmasculinos), num azul-samba-canção desarrochado.

É quase como despertar com o silêncio e não saber o quefazer dele, não saber nem porque despertou se a vida parecia estagnada. Achei de uma delicadeza próxima do absurdoouvir tão claramente um som quase inaudível. Exatamente igual quando me abraçapor trás, respira no meu pescoço, e penso ser o vento invadindo a casa porentre as frestas da porta de entrada, no entanto é apenas você se fazendo audível.

Ingenuidade

2012-01-21T15:26:00.000-03:00

Depois de tanto tempo de casados, uma mensagem românticaenviada por engano para o celular de sua esposa, já que o nome da amante vinhaposteriormente, salvou a união há muito desgastada. Ela se tornou mais doce,ele mais amável. Ambos reviviam suas ingenuidades.

Palavrório de três versos

2012-01-21T13:35:00.001-03:00

Parece que ao teu lado,

alcanço a graça

dos esfomeados.

Palavrório de três versos - SUOR

2012-01-17T23:07:00.001-03:00

Parecia que te bebia

a cada beijo que aminha boca

dispensava sobre teu corpo.

Supunha-te aventureiro

2012-01-17T21:16:00.000-03:00

Supunha-te outra coisa

parecida com
ramagem a escalar os montes;
caules a embrenharem-se

nos hexágonos das cercas de arame farpado;

folhagens viníferas armadas sobre o pergolado;

bago de uva intumescida de vinho provado

com aroma frutado de ameixa e notas de tabaco.

Não isto aí,

quase sem ritmo

Intrusos

2012-01-17T16:16:00.001-03:00

Eu que nunca soube ser singelo,

porque no improviso do tempo

existiu Chirico;

e tu que me falas de Kant

num relativismo absurdo

que me faz arder de tanta incerteza

Palavrório de três versos

2012-01-16T19:32:00.000-03:00

Por ora contorno meu pensamento

evitando decifrar

o motivo de tanto tédio.

Fetichismo

2012-01-15T20:36:00.000-03:00

Era com a mão que tornaria o ato profano.

Coloquei-o de quatro sobre a cama

e na minha posição,

puxava o escapulário

enquanto o penetrava vagarosamente,

e, com acuidade de amante

percebia eriçarem os pelos das tuas nádegas.

Diz tu:

-Coisa mais engraçada é bunda de homem!

-Por quê?

-É peluda!

Sorrio.

-A minha não é!

Diz eu:

-Sabe como sei que você tá sentindo prazer?

-ham...

-Quando vejo os poros da tua bunda eriçarem.

Fetichismo I

Desdobre

2012-01-14T20:41:00.000-03:00

Ficaria muitíssimo triste se a partir de então

Não lhe causasse mais espanto.

E fosse para ti, lembrança de chegada,

Sem mais surpresa de partida.

Palavrório de três versos

2012-01-10T21:05:00.001-03:00

Se não o abraço com mais carinho,

é por medo que a vida me alcance

e eu acabe não prestando pra mais nada.

Apontamento

2012-01-06T12:30:00.003-03:00

Até os teus gestos mais vulgares são compreensíveis para mim.

Palavrório de três versos

2012-01-04T21:38:00.000-03:00

Há ainda o meu corpo a se enfeitar

com as supernovas

que pontilham no teu olhar.

palavrório de três versos

2012-01-04T17:46:00.000-03:00

Não estou dizendo que isto é um sonho

Nem outro mundo

Estou dizendo que é outra realidade.

3

2012-01-02T00:20:00.000-03:00

Oque o tempo nos faz ver, são sempre as mesmas coisas só que aparentementediferentes, porque mascaradas intentando o diverso com os pés sobre o mesmocaminho.

De uma hora para a outra tudo parecenovidade. E depois de Jude Law, Joaquim Phoenix, Louis Garrel me parece o sexysymbol e o padrão de homem apropriado para amar.

Dezembro seco em Santa Catarina

2011-12-30T17:39:00.000-03:00

Quando eu ressurgir,

será como a água

brotando da terra

depois de longa estiagem.

Os bibelôs da minha avó

2011-12-15T13:06:00.000-03:00

Estou tentando me reorganizar em cima daquilo que acumulei. Entre uma pilha de livros no chão, uma estante em minha frente e um cesto de lixo. Julgando o que ainda me é pertinente, por edificar ou meramente por corromper-me como a filosofia, o crânio de veado, ou a faca ritual vazando-lhe o sangue para alimentar o pagão na festa de reis.

Dancei muito ontem na festa de reis. Servi de cavalo para os espíritos, que sequiosos, beberam pinga pela minha boca, inalaram fumaça pela minha boca, comeram pela minha boca, abençoaram ou maldisseram a sorte pela minha mão; sapatearam a terra bruta, enquanto meu corpo permanecia inamovível em algum lugar desconhecido, junto às outras pessoas que também bateram a testa pro santo, e deslocadas, iam de um lado ao outro, inconscientes porque nada mais lhes pertencia.

O lugar desconhecido era uma sala de jantar comum: paredes brancas com ornato em forma de rosáceas na cor carmim pastel; chão de madeira envernizada, janelas que não permitiam visualizar a noite; no centro uma mesa com oito cadeiras, uma cristaleira com aparelhos de jantar de puro requinte, e não havia nada que eu pudesse caracterizar como místico ou revelador. Não era como adentrar numa igreja barroca e instantaneamente, o ouvido ser tocado pela música vinda do órgão, e os olhos e o espírito a comprazer-se da beleza divina que possuía tal templo.

Antes a sala de jantar da minha avó. A lembrança honorária da segunda guerra que meu avô participou, pendurada ao lado da farda que vestira quando homenageado. Os bibelôs sobre as mesas-altar que minha avó também acumulou durante anos, e dedicou tanto da sua vida tirando-lhes o pó que se assentava. Era desesperador vê-la fazer isso quando era criança. Todos os dias ela se punha a espantar o pó, a polir a prataria, a trocar as flores dos vasos, a regar as samambaias e a folhagem, que dizia ela, tinha o nome de “moeda de sapo”, e por recomendação nunca toquei.

E toda essa descrição, só dizia respeito a mim, aos outros, participavam do meu cenário e nada os interessava. Tudo passava despercebido. Até os olhos vitrificados dos bibelôs passavam-lhes como se nada os desse. Será que não entendiam nada sobre arranjo, ou não davam a mínima ao empenho investido por alguém? Será que também não dariam a mínima pelo meu empenho durante toda a minha vida? Me doaria em manter o cenário, como a velha fez, até perder toda a força das pernas, e coagida fosse a esperar a morte sobre a cama, a mercê daqueles que nunca viram sua individualidade nos bibelôs?

O fato é que a perdi cedo demais, como também me perdi cedo demais. Acumulei tantas coisas inúteis, e passo tanto tempo a organizar, a arranjar, a tirar o pó dos livros, dos meus instrumentos rituais, ao invés de jogá-los fora e dar novo rumo a minha vida... e sair afora não levando nem o necessário, nem a lembrança fenomenológica que me fez o que fez, e esperar a morte vivendo não mantendo intocável a relíquia, que nada mais é, que o miasma que se desprendeu do seu corpo e eu o catei prometendo-lhe a eternidade.

O resto de Drummond

2011-11-03T14:08:00.001-03:00

(Primeira parceria poética entre Brunna Cortês e Rafael Geremias)

É que a gente acaba ficando com algum resto...

Eu fico não com os restos de saudade

Mas com os atos-restos que se tornam meus.

Impossível não ser assim:

A gente é muitos em um só

E um só em muitos.

Teu amor é o nada que se torna muito

2011-11-03T13:50:00.000-03:00

Teu amor é o nada que se torna muito.

Ato tímido na rispidez fóbica

ao toque dos orifícios do corpo.

Pudico,

diz que prefere com a luz apagada.

Satírico,

gosto de constrangê-lo

com a luz acesa.

Teu amor é o nada que se torna muito

2011-11-03T12:37:00.001-03:00

Estou apaixonado pelo nada que você me oferece. Pela falta da palavra afetuosa, do abraço delicado e confortante. De ti, senão a falta, o gesto comedido. A companhia pela companhia. Digestão do tempo. Eu que tantas vezes amei o excesso dos outros, e o que disso poderia extrair.

Então o meu amor freqüentou bares, festas, galerias de arte, cinemas, praças arborizadas, restaurantes, motéis, hotéis, correu o mundo atrás de aventuras inconseqüentes, e quis sempre o choro infantil ou a alegria falastrona. Quis ocupar todos os vazios. Será que precisava disso mais do que agora? Óbvio que não. Esse “precisar indefinido” deixei para mais tarde, junto com a efusividade do sexo, e as discussões calorosas, que outro, não você, me oferecerá num estalar de dedos.

Padrão de amor

2011-10-31T13:48:00.000-03:00

És meu.

Disse-lhe cravando os olhos nos olhos dele.

Olhos meus: garras

Olhos teus: presa.

És tu meu bibelô,

És tu coisa de outra coisa que já tive,

Reavivamento da lembrança,

Ou outro corpo com a mesma lembrança?

Ah,

Que a tua vida pertencida a mim,

é vida adquirida.

Derivação
Ah,
que a tua vida pertencida a mim,
é a tua própria vida adquirida.

pelo teu amor

2011-10-29T22:13:00.003-03:00

Haverá um dia que não mais partirei,
porque estarei sempre de regresso.

Frase do dia

2011-10-24T10:33:00.003-03:00

É pela ambigüidade que soltamos os pudores.

Ritual

2011-10-19T18:38:00.000-03:00

Quem me fez mal, partiu há muito tempo. Enfiou suas coisas nos bolsos, pegou o ônibus e não voltou mais. Eu disse novamente: quem me fez mal, partiu há muito tempo. Aí o abracei, e fui abraçado também. Fomos adormecendo, protegendo um ao outro dos espíritos traquinas que até ontem nos assolavam. Durante toda a noite, atravessamos cenários tempestuosos, desérticos, alagadiços, espaços vazios de qualquer coisa .

- Estou com medo, mesmo sabendo que preciso desse vazio.

Respondi-lhe cantando:

- like you always say

Safe travels,

Don’t die,

Don’t die…

Estávamos numa ponte sobre o nada, a mesma ponte que passei há alguns dias, e confuso por não entender meu destino, acabei lançando abaixo um cão negro. Mas agora, eu segurava a sua mão, suada pelo medo de não saber por qual caminho o levava, e se deveria manter-se confiante em mim.

Peguei sua mão, coloquei-a nos meus lábios para que sentisse a vibração das palavras e, conseqüentemente, seu corpo entrasse na freqüência do meu corpo:

- Hei, sou eu... Quem te fez mal, partiu há muito tempo.

A minha alegria

2011-10-17T21:28:00.000-03:00

Minha tristeza,
eu guardo com mais cuidado
no cenho franzido.
Ou choro escondido,
porque ninguém tem nada a ver
com as minhas lágrimas.

Agora,
minha alegria,
eu deposito nos dentes,
com os lábios em regalo
apontando
(sem medo das possíveis verrugas)
a estrela que me fez sorrir hoje.

à noite!

2011-10-17T19:00:00.001-03:00

Esta noite, no meu sonho, cobriram o meu corpo com argila branca e me carregaram da sala de massagem para a área da casa. Deixaram-me lá secando. Quando o sol se pôs, vieram retirar a casca seca. Surpresa e aflição minha: cada parte de argila retirada, a pele vinha grudada, e o que vi não foram músculo, gordura e osso, o que vi foram claras e gemas de ovos.

Fetichismo

2011-10-14T11:42:00.000-04:00

Quão profano estarei sendo ao confessar que fiquei excitado ao vê-lo sentado à mesa com os braços despojados sobre ela?
Nada. Nada profano.
Profano foi ficar excitado com o escapulário contornando o seu pescoço.

Diálogo

2011-10-13T23:37:00.002-04:00

Você: E tu não és?

Eu: Sou. Mas não quero ser aquilo o que os outros dizem que eu sou.
Você: Melhor é ser outro

Documentos-projeto

2011-10-12T23:36:00.000-04:00

Que o quarto seja materialização do caos emocional. O resto pode ser como deve ser em todas as casas, obedecendo às triangulações de serviço; a sala para receber amigos, a cozinha para se cozinhar, o banheiro inglês pra mascarar a dor de barriga abrupta acometida. Mas o quarto deverá ser o mais instigante possível: Luzes coloridas-temperamentais, clarabóias lunares, produtos de uma imaginação fértil de sonhos e fetiches. Que o quarto seja o centro da casa, e que todos, caso visitem seus sonhos, tenham que transpassá-lo para pegar um copo de leite na geladeira.

Para o fluxo pensado, haverá portas limitando os quadrantes dos outros ambientes, ou ligados por coisas absurdas, como uma figura de um rabanete, ou uma máquina de lavar roupa. Por tantas associações, acabe trafegando entre o puramente cinéfilo-teatral aonde muito bem poderiam contracenar Louis Garrel, Natalie Portman ou Harrison Ford, o matador de andróides na cidade ultra-moderna de Blade Runner. Que seja equipado com televisões, um super som que toque suas músicas favoritas, como num bar de blues. Mas que teu quarto seja nada menos que inventivo, e moldável ao teu gosto, como uma engenhoca útil às faculdades mentais de criação. Que teu quarto seja nada menos que teu sonho.

Uma visão sobre a psicanálise

2011-10-11T00:37:00.001-04:00

Eu te amo tanto, mas tanto, tanto. Te amo com a força de um pênis ereto; de uma vagina molhada. Te amo ainda mais quando me masturbo, e como numa sessão espírita, veicula-me teu espírito etéreo no meu fazendo-me gozar nos ladrilhos do banheiro.

Eu te amo de forma imoral, de forma romanceada e restrita como amo a minha mãe. Lembra quando te chamei de “mãe” ao invés de “amor”? Acho que não percebeu, porque na realidade a palavra “amor” veio vinculada à “mãe”, escapulindo num “amorãe”. Senti-me tão envergonhado por saber da raiz do meu amor, que para suplantá-lo, coloquei sua estátua no meio da sala e devotamente passei a mão no seu pênis. O que não adiantou; eu continuei nesse amor materno improfícuo que borrava tua imagem.

Disse-me:

- eu sou tão parecido com seu pai...
só quero seu bem, filho...
quero me orgulhar do filho que tenho.

Eu:

- Oh pai, e sabe você que também quero te dar orgulho? Um orgulho que não desmereça a nossa hereditariedade máscula, que não destitua nossa função de fecundar, de dar vida; de manter o clã renovado, mas repetindo os problemas habituais do círculo, porque o habitual é mais fácil de suportar.

(...)

Sempre é melhor aquilo que eu posso suportar, pai. Engraçado é que quando me dirigi a ti agora, simbolicamente prostrei-me como uma criança ajoelhada ao lado da cama pedindo proteção ao anjo da guarda, pois seu amor adquirira o peso dos céus.

Eu:

- não te amo mais! (pai)
- não te amo mais! (mãe)
- não te amo mais! (você)

Quero um problema com seu nome

2011-10-09T12:23:00.000-04:00

Quando eu afirmei: escolho a lamentação! Afirmei também tantas outras coisas. Disse, escolho a lamentação, assim como escolho o desamor, o desassossego, a minha desordem. Eu afirmei escolho a lamentação ao mesmo instante que inundado por sua paixão sagitariana, eu escolhi o ódio como eixo de roda, giro de vida, força motriz retórica das quedas d’água.

Porque o que mais nos aproximava era aquilo que detestávamos um no outro, e fazia-nos travar batalhas dialéticas que só se resolviam no sexo. Ainda assim, havia uma competição inata de quem seria ativo ou passivo, então optávamos pelo troca-troca para que ninguém saísse perdendo. O grande problema é que no fim de cada luta, saíamos conscientes de uma ruptura próxima.

Então a ruptura catártica.

A ruptura que me encaminharia pra esta vida careta, mas promissora que levo. Sem cigarros, nem alcoóis, gorduras trans e saturadas, exercícios físicos regulares, dois litros de água e sorriso branco. Tudo o que você me pediu e naquele momento não me fazia sentido... agora só me faz sentido porque tais hábitos configuram-se numa vingança sutil de ostentar a minha liberdade.

(...)

A minha liberdade é que não fazia sentido contigo, tal como não me faz sentido explicar qualquer coisa agora que você não está por perto para me resolver sexualmente... e talvez um dia, eu entenda, - entendimento fora da filosofia, da semiótica, da porra da psicologia -, o porquê de sentir saudade daquilo que na maior parte do tempo quis que estivesse ausente.

Padrão de amor

2011-10-08T17:16:00.000-04:00

A primeira coisa que disse ao meu novo namorado foi:
Tu és tão parecido com ele?
Até no jeito de sentar,
De caminhar meio torto
E de pousar os talheres
Dando pausas entre as mastigadas.

O poema que eu não quero

2011-10-06T13:27:00.002-04:00

O poema que eu não quero
E sempre me vem
Quando tu
Meu objeto não está por perto.

O poema carência
De me esfregar em algo
Como um gato
Enrodilhado.

O poema atrevido
E reconfortante
50% com seus pequenos prazeres.

100%
Prazer de verdade
Só o sexo contigo.

Ritual

2011-10-03T13:52:00.004-04:00

Disseram-me: tu segues a estrela de um cão. Na hora não entendi muito bem, e não entendo até hoje por qual motivo vincularam-me tal pensamento.

Era noite como dentro das trevas lúdicas do medo. O asfalto reluzia alguma luz que não se sabia de onde, mas por algum instante eu quis saber. As casas estavam com suas luzes apagadas, os postes também, e não passou nenhum carro, ou algum gato de olhos de lanterna.

Continuei a caminhar atemorizado, ou sereno da passagem como estavam os três reis magos? Porque também levava presentes como simbologia de adoração; afinal, era essa a última condição da minha vida: adorar alguma coisa.

Segui pela estrada que se abria, e vi o traseiro de um cão negro balançando a cola seguindo no mesmo passo que eu. Quis agilizar tentando alcançá-lo, e perguntar a ele por que haviam me dado a mesma sorte que a dele? Nós que não tínhamos nada em comum, filhos de outros pais, de espécies diferentes.

Que tínhamos em comum? É mais difícil achar afinidades que diferenças? Perguntei à estrela, mas quem me respondeu foi a cigana abusada que puxou minha mão:

- tu segues o destino de um cão.

Toma este quartzo rosa

e lança no primeiro poço que te aparecer pelo caminho.

Fechei a mão segurando o quartzo, e mantive o passo. Notei que perdera de vista o cão negro que persegui a noite toda sob a luz da estrela, que agora não era mais estrela. Sem o que seguir, senti o desespero honesto dos crentes quando Deus falha com eles; depois a esperança inútil da cura; depois a própria morte.

Toma este quartzo de cristal rosa e lança no primeiro poço que te aparecer pelo caminho, disse a cigana. E na minha cabeça ela ressurgiu novamente: só porque mudou de tarefa, não significa que mudou o teu destino.

Coloquei-me a correr em busca do poço,

eu desejei ver um poço

eu desejei várias vezes que fosse um poço,

mas no fim da rua

o que se abriu sob meus pés foi um penhasco,

o penhasco dantesco,

o inferno dantesco que eu não acreditava.

-Não jogarei a pedra no teu petróleo, quiromante,

pois é aflitivo ver o negro

ferindo o rosa.

É como estar à beira de um vulcão

e nele me lançar

sentindo a lava me dissipar de mim.

-Volta pro teu passado, notívago.

Não, eu não queria o meu passado de volta.

Estendi a mão que segurava o quartzo. Abri de uma só vez para evitar me arrepender. E o que caiu no penhasco, não era mais uma pedra, era o filhote de um cão negro que lentamente rolava no ar, ora com patas pra cima, ora pra baixo...

segues a sorte de um cão negro...

dei um passo para frente rolando no ar,

ora com as patas pra baixo

ora pra cima;

quando pra cima,

era

estrela

reconstituída.

Perfil exibicionista

2011-10-02T23:25:00.003-04:00

II

Odeio quando o texto toma outro rumo que não o planejado, parece que a minha própria vida se desviou do propósito inicial.

Comecei a escrever porque senti a necessidade de dizer o que eu sou, as minhas preferências: chocolate amargo, vinho, Etta James, je t’aime moi non plus, enquanto fazemos um papai e mamãe que satisfaz mais do que as mirabolantes posições do yoga. Mas acabei falando de você, só de você.

Perfil exibicionista (diálogo)

2011-10-01T18:56:00.001-04:00

Serei sincero contigo agora: dizendo coisas desagradáveis, muito agradáveis, ou nada.

Vou me expor não me desnudando, mas me enchendo de adereços, presilhas e hábitos fúteis, para ser a imagem apreensível como a de uma escova de dente.

Aí você grita do banheiro:

- Amor, pega a minha escova, coloca uma gota de pasta de dente e me entrega aqui no box, senão vou molhar o chão!

Assim o fiz e te entreguei. Você disse:

-Gosto tanto de escovar os dentes debaixo do chuveiro!

E pareceu que aquilo te resumia. E eu te entendia, e entendia o nosso amor como se entende a água, cheia de não características para ser boa. Desde então, quando estava longe de ti, dizia aos meus amigos: ele gosta de escovar os dentes no box! Todos riam, enquanto só eu sabia do que se tratava.

Um dia me antecipei e preparei seu banho: perfumei a toalha, coloquei dobrada no toalheiro do banheiro; passei pasta de dente na sua escova, e a deixei no apoio ao lado do sabonete. Você foi tomar banho, e esperei o momento em que me chamaria pra te entregar a escova. Você não chamou. Ao sair do banho, o beijei, constatei que não havia escovado os dentes.

-Por que não escovou os dentes?

-Vou escovar agora.

-Por que não escovou no box?

-Porque não escovo mais no box, gasta muita luz!

-Ah...

A partir disso, já não entendia mais. Nas conversas com meus amigos disse: ele não escova mais os dentes no chuveiro... acho que ele não gosta mais de mim... ele anda tão mudado. E os amigos com seus conselhos que vem da pressão exercida pelas bolas dos seus sacos exclamam: para de viajar, ele te ama!

Pedido de desculpas

2011-09-27T19:28:00.000-04:00

Desculpem-me, caros leitores, a minha ausência.
Ando um tanto feliz,
e a felicidade me embota o pensamento.

Dos sentimentais desencontros ou poemas para se quebrar a fantasia

2011-09-22T18:09:00.001-04:00

Eu te procurei por semanas.
Procurei dentro dos dias da semana,
dentro dos períodos dos dias,
dentro das horas dos dias.
Na última hora do dia
(a mais obsessiva antes do sono)
houve desespero
houve alegria
houve nada

e soube
como se sabe
depois das longas
buscas

que te procurei
no ano
errado.

poema a 4 mãos

2011-09-18T10:38:00.000-04:00

Poema feito por minha amiga Isadora sobre essas coisas da nossa vida.

O futurobateu na porta do meu coração
Você me diz para não o deixar entrar
Que ele não me merece
Que ele não existe
Mas se só existe a minha imaginação louca
Que desvirtua o mundo
E que me projeta sempre pra onde não estou
Que crie então um personagem, você diz
Esquizofrênicos
Para além de mim
Que pertençam a esses mundos que teço
E o meu eu, clinicamente são
De âmago verdadeiro e inexpugnável
Que se dispense de tudo
E que te ame hoje
E só hoje
Porque senão, vira desespero
E ambos sabemos que somente aos soluços é que se dorme aí

Uma visão sobre psicanálise

2011-09-17T12:35:00.000-04:00

Eu te amo tanto, mas tanto, tanto. E por te amar e não poder te ter, obrigo-me a amar suas coisas. Passo a ler os teus livros da estante, escutar as tuas músicas, vestir as tuas roupas. Na cozinha, divido a carne suculenta em mínimos pedaços, e as desço pela garganta transubstanciando-me nos teus gostos.

Perfil - Exibicionismo

2011-09-15T13:23:00.002-04:00

Não sou bonito nem feio, disse Thiago Momm no jornal Diário Catarinense numa de suas crônicas, que agora nem me lembro do que se tratava tamanha identificação e comprometimento que passei a ter por sua frase.

Não sou bonito nem feio, nem rico nem pobre, nem tenho sobrenome de gente importante, e quase nunca supero minha mediocridade, e quase sempre a vida se torna muito maior sobrepondo-me seus lugares, pessoas, e prazeres que nunca sentirei. Mas não há nada de triste nisto, e por isso não me intimido em sonhar com o Nobel de literatura – como se houvesse muitas coisas por dizer -, ou o prêmio Pritzker de arquitetura – como se os meus vazios e cheios fossem válidos para humanidade -.

Dos sentimentais desencontros ou poemas para se quebrar a fantasia

2011-09-12T14:02:00.000-04:00

Diante

quais

espelhos

revelastes

tua beleza?

E quantos,

não quais,

viram-te chorar?

Dos sentimentais desencontros ou poemas para se quebrar a fantasia

2011-09-10T17:38:00.000-04:00

Tens
o
dom
de
usar
palavras
para
comprometer
o
meu
futuro

Quero um problema com seu nome

2011-09-08T10:26:00.002-04:00

O fim é mais desesperador que o próprio início. Ao mesmo tempo, a mente organiza-se para que haja um fim adequado para todas as histórias. Talvez eu mate um personagem, mesmo sabendo que não é desse jeito que se pode levar a vida com maturidade. Nem sempre os vilões morrem para satisfazer a necessidade careta dos mocinhos. Ah, que ninguém nesse mundo é tão ruim assim. Nem meu pai grosseiro é tão ruim assim, comprovei isso quando ele deu uma segunda chance de emprego ao seu funcionário, que foi demitido por justa causa por tê-lo roubado suas ferramentas. Ah, que nem meu pai é tão ruim assim. Mas você... você também não é tão ruim assim, e bem no fundo da racionalidade, acho explicações convincentes para as mais terríveis coisas que fez comigo, aí, vai ficando oculta de mim a sua imagem. E de repente, vejo-me absurdamente necessitado da sua inundação, da sua presença idiota não sabendo o que fazer para me agradar. Por fim as brigas, o sexo, e a fome desesperada por besteiras.

Escolho a lamentação, ainda que apavorado e recoberto de moralismos. Choro pelos cantos a tempestade alagadiça que tínhamos nos arrabaldes da pele. E quero seus bofetes no rosto. Depois a rosa como pedido de desculpas, porque nem você se aceita pintado de monstro. Quero um problema de verdade. Não pequenos e múltiplos problemas sem nome. Quero um problema com seu nome. Mistério que ainda não revelei. Quero um problema com seu nome ou a sua morte. E fazer valer as palavras do Seu Neruda à Matilde Urrutia. Para voltar a escrever mais poesias que tentativas de conto.

Objeto

2011-09-07T17:37:00.000-04:00

Venho tentando dizer algo absurdo,

construir algo absurdo que cause estranhamento,

mas que nempor isso te lance fora do meu círculo.

para entender o porquê te deixei quando te possuí por completo sem beijo de despedida

2011-09-04T21:40:00.000-04:00

Uma amiga minha se escandalizou quando o comparei com um defunto enredado. Disse a ela que não era renda, era tule aquilo que lhe envolvia. A verdade é que para entender o porquê te deixei quando te possuí por completo sem beijo de despedida, eu preciso dá-lo como morto, como me foram dadas todas as pessoas que amei, embrulhadas num caixão com tule e crisântemos. Talvez ela nunca tenha perdido alguém para a morte, e no beijo de despedida tenha aspirado perfume, parafina e tule. A verdade é que tenho que ir até o nó do corpo do morto para te explicar isso. É que desde que perdi minha avó aos 12 anos, eu nunca mais beijei defunto, nem toco nas mãos persignadas sobre o peito, porque o frio do morto é de uma frigidez inóspita.

O caixão estava assentado sobre as tábuas apoiadas nas laterais da cova. O coveiro participando de tudo, mas alheio, apenas esperando a hora de submeter o corpo, depois ir embora. Trabalho é trabalho, só choro pelos meus. No mais, as tristezas carpideiras de sempre. Os familiares para darem seu último adeus. Eu também era parte da família, e hierarquicamente, os filhos foram derramar suas lágrimas. Depois os netos. Eu também era neto. Um por um se foram, com suas lágrimas e seus beijos. Quando chegou a minha vez não queria beijá-la por nada, primeiro pelo medo de me apoiar no caixão e resvalar nas ripas de madeira, e com elas cair também. Depois, as gotas dos que a beijaram reluziam ainda no seu rosto, juntando a isso, a sensação gélida que poderia me enjoar o estômago e vomitar sobre o corpo. Porque me julguei mesquinho, fui contra o que sentia, e pela primeira vez fui falso. Aproximei-me trêmulo, olhei para o rosto plácido dela, no qual os lábios apresentavam-se crispados, atochados para dentro das gengivas. Beijei a face dela. Misto de água, sal e frio inundaram minha boca, e como que engolido por tudo aquilo, não havia minhas lágrimas senão a dos outros, não havia dor senão o terror que desde então me consome quando falece alguém. Depois da minha avó, nunca mais beijei nenhum defunto, nem minhas duas outras tias que morreram posteriormente.

(Não beijarei meus pais?)

Por último, você me pediu um último beijo, e se soubesse dessa história, talvez lembrasse que não beijo defunto há anos, e que isto não é falta de amor ou orgulho ferido, é medo de cair dentro do seu poço mais escuro, e correr o risco de viver para sempre dentro daquilo que se findou.

Para entender o porquê te deixei quando te possuí por completo

2011-09-03T17:54:00.002-04:00

Agora que o vejo como deveria ter visto desde sempre, tenho o nojo que se tem ao sentir as patas do gato, frias e macias, como a pele de um defunto, a lhe pisar o corpo sobre a cama. E confesso que não é medo, mas estranheza tátil de beijar a pele de um morto, principalmente quando antes de sua pele, tem-se a renda com gotas de plástico. As flores de plástico com gotas me dão aflição de unha, vontade de rapá-las dali, de rapá-las a verdade abundantemente encharcada e refringente de suas pétalas. Mas isso só é verdade de longe, de perto é falso de tão plástico. De longe só não é falso o nojo de beijar-lhe a face gélida de morto, de onde ainda reside alimento para ofertar aos pelos da tua barba. E agora a sensação é de que sempre beijei tua barba antes do rosto, como se beija a renda antes da face morta. Como um filtro que não te permite atravessar, para que justamente não te assustes quando possuíres por completo a face. Exatamente para não lhe ter por completo e acabar por vê-lo como não queria vê-lo, e por fim tê-lo que deixar, porque por dentro eu já não conseguiria contê-lo.

Teu nome

2011-09-01T10:00:00.001-04:00

Sem procurar, acabei descobrindo seu nome e conseqüentemente toda a vida que ele detém. Como se teu nome tivesse me vindo como uma fofoca captada nos corredores, e agora partilhasse de um segredo que nem tu sabias que era um segredo. Segredo que é a tua própria vida distorcida pelas explicações que os outros a dão, que às vezes denotam benevolência demais com as coisas terríveis, sendo que para as coisas boas, dignificam pouco mérito. E até que se revele pela sua própria boca, obrigo-me a guardá-lo, como um segredo que desconheço, para que nas portas do céu, possa me envaidecer diante de Deus e dizer que nunca matei pelas minhas mãos.

Dos sentimentais desencontros ou Poemas para se quebrar a fantasia

2011-08-31T11:21:00.001-04:00

Achar uma desculpa

No meio do mundo
No meio do fumo
Ofertar ao santo
E embaçar os vidros
Do sonho.

Dos sentimentais desencontros ou Poemas para se quebrar a fantasia

2011-08-28T23:15:00.000-04:00

De agora adiante
não com-partilho sonhos
por medo de me pôr
deitado exaurido
quando for sua vez
de pôr seus sonhos
sobre a minha mão
e eu lhes conferir
pernas, braços e troncos
de encorajamento.

Dos sentimentais desencontros ou Poemas para se quebrar a fantasia

2011-08-27T16:11:00.000-04:00

Nunca fui tão atual quanto hoje.

Nunca estive tão próximo da morte.

Existe algo mais atual que a morte?

Um passo e ela nos apanha.

Um passo e ela nos resume.

Memória

2011-08-24T22:21:00.000-04:00

LEMBRANÇA

contido em meu passado
o que ficou fora do tempo
dos outros

ESQUECIMENTO

fora dos seus passados

o que ficou contido

no meu desejo